برگد کی چھاؤں

گاؤں کے بیچوں بیچ وہ برگد کا درخت صدیوں سے کھڑا تھا — جڑیں زمین میں اس گہری دھنسی ہوئیں جیسے انڈر ورلڈ کا کوئی دروازہ ہوں، شاخیں آسمان سے باتیں کرتی ہوئی۔ گاؤں والے اسے "اماں جنت" کا درخت کہتے تھے، لیکن عورتیں مغرب کے بعد ادھر پھٹکنے سے ڈرتی تھیں۔ کہانیاں پرانی تھیں: ایک عورت جسے برسوں پہلے اسی درخت سے باندھ کر جلا دیا گیا تھا، اس کی روح آج بھی ان شاخوں میں قید تھی۔ وہ رات کو جاگتی تھی، اور جو بھی اس کے سائے میں آتا، اس کا سایہ چرا لیتی تھی۔

نائلہ کو یہ سب باتیں بچپن سے سنائی گئی تھیں، لیکن وہ کبھی ان پر ہنستی تھی۔ بائیو کیمسٹری کی طالبہ، شہر کی پرورش یافتہ، منطق پر یقین رکھنے والی۔ جب اس کی دادی کا انتقال ہوا اور وہ گاؤں آئی، تو اس نے سوچا کہ یہ سب دقیانوسی باتیں ہیں۔ پرانے گھر کی مرمت کرنی تھی، زمین کے کاغذات سنبھالنے تھے، اور برگد کا درخت تو آنگن سے صاف دکھائی دیتا تھا — ایک خاموش، بے ضرر سا دیو۔

پہلی رات اس نے کھڑکی سے باہر دیکھا۔ چاند پورا تھا، اور برگد کی چھاؤں زمین پر لمبی پڑی ہوئی تھی۔ وہ سو گئی۔ آدھی رات کو آنکھ کھلی تو کمرہ معمول سے زیادہ ٹھنڈا تھا۔ کھڑکی بند تھی، لیکن پردے کے پیچھے سے ایک سایہ اندر کی طرف بڑھ رہا تھا — ایک لمبا، لرزتا ہوا سایہ، جیسے کوئی عورت بہت آہستہ سے چل رہی ہو۔ اس نے آنکھیں بند کر لیں، اور صبح تک جاگتی رہی۔

اگلے دن اس نے گاؤں کے چوہدری سے پوچھا: "اس درخت کی حقیقت کیا ہے؟" بوڑھے نے حقہ پیتے ہوئے کہا: "بیٹی، وہ درخت کسی کی قبر پر کھڑا ہے۔ اس کے نیچے ایک عورت کی روح ہے جس نے اپنی اولاد کو کھو دیا تھا اور پاگل ہو گئی تھی۔ وہ اب بھی انہیں ڈھونڈتی ہے۔" نائلہ نے مسکرا کر بات ٹال دی، لیکن اس رات جب وہ آئینے کے سامنے کھڑی تھی، اس نے دیکھا کہ اس کا اپنا عکس اسے دیکھ نہیں رہا تھا — عکس کی آنکھیں بند تھیں، اور اس کے کندھے کے پیچھے سے ایک اور چہرہ جھانک رہا تھا۔ بڑھیا کا چہرہ، جھریوں سے بھرا، آنکھوں میں سفیدی نہیں تھی، صرف سیاہی، اور ہونٹوں پر وہی مسکراہٹ جو ماں اپنے گمشدہ بچے کو دیکھ کر دیتی ہے۔

نائلہ نے پیچھے مڑ کر دیکھا۔ کمرہ خالی تھا۔ لیکن فرش پر، جہاں وہ عکس میں کھڑی تھی، مٹی کے نشان تھے — ننگے پاؤں کے، ایک عورت کے، اور وہ نشانات دروازے سے ہوتے ہوئے برگد کی طرف جاتے تھے۔

وہ اگلی صبح گاؤں چھوڑ کر جانے کو تیار ہوئی، لیکن اس سے پہلے اس نے ایک بار پھر درخت کے نیچے جانے کا فیصلہ کیا۔ دوپہر کا وقت تھا، دھوپ تیز، پرندے چہچہا رہے تھے۔ وہ تنے کے پاس کھڑی ہوئی۔ زمین سے ایک ہلکی سی خوشبو آ رہی تھی — رات کی رانی کی۔ اس نے نیچے جھک کر دیکھا، تو مٹی میں ایک پرانی گڑیا دبی ہوئی تھی۔ کپڑے گلے ہوئے، بال بکھرے ہوئے، لیکن چہرے پر وہی پرانی مسکراہٹ۔

اس نے گڑیا کو چھوا۔ سردی تھی، برف جیسی، دھوپ کے باوجود۔ اور پھر اسے لگا جیسے کسی نے اس کے کندھے پر ہاتھ رکھا ہو — بہت ہلکا، بہت نرم، جیسے ماں اپنے بچے کو جگاتی ہے۔ اس نے مڑ کر دیکھا۔ کوئی نہیں تھا۔ لیکن اس کے اپنے قدموں کے سائے اب اکیلے نہیں تھے۔ ان کے ساتھ ایک اور سایہ چل رہا تھا — ایک لمبی دوپٹے والی عورت کا سایہ، جو اس کے بالکل متوازی چل رہا تھا۔

نائلہ واپس شہر آ گئی۔ دو ہفتے بعد اسے احساس ہوا کہ وہ اب اکیلے نہیں رہی۔ آئینے میں کبھی کبھی اس کا اپنا چہرہ نہیں ہوتا تھا۔ رات کو اس کے بستر کے پاس ایک ٹھنڈی جگہ رہتی تھی، جیسے کوئی اس کے ساتھ لیٹا ہو۔ اور جب وہ سوتی تھی، تو خواب میں ایک بوڑھی عورت اسے اپنی گود میں لے کر گاتی تھی۔

ایک رات اس نے خواب میں وہی گڑیا دیکھی، جو اب اس کے اپنے ہاتھوں میں تھی۔ بڑھیا نے کہا: "تمہاری ماں نے مجھے بھلا دیا تھا۔ اب تم میری بیٹی ہو۔" نائلہ نے چیخ کر آنکھیں کھولیں۔ اس کے ہاتھ خالی تھے، لیکن اس کی ہتھیلیوں پر مٹی لگی ہوئی تھی — وہی مٹی جو برگد کے نیچے سے آئی تھی۔

وہ جان گئی کہ سایہ اب اس کے ساتھ ہے، اور ہمیشہ رہے گا۔

گاؤں والے کہتے ہیں کہ برگد کے نیچے سے وہ گڑیا غائب ہو گئی تھی، اور اب گاؤں میں کوئی بھی رات کو بچوں کو باہر نہیں جانے دیتا۔ کیونکہ وہ سایہ اب کسی اور کا انتظار کر رہا ہے — کوئی بچہ، کوئی اکیلی عورت، کوئی راہ گیر۔ اور جب وہ کسی کو پا لے گی، تو وہ بھی اس کی گود میں سو جائے گا، ہمیشہ کے لیے۔

اگر یہ کہانی آپ کو خوف کے ساتھ ساتھ کسی پرانے دکھ، تنہائی، یا خاندانی درد کی یاد دلا دے، تو جان لیں کہ مدد مانگنا کمزوری نہیں بلکہ طاقت ہے۔ اپنے کسی قریبی شخص سے بات کریں، یا کسی ماہرِ نفسیات سے رجوع کریں۔ اندھیرے سے ڈرنا فطری ہے، مگر آپ اکیلے نہیں ہیں۔